Tudo é (demasiado) Tarde

Sensibilidade à flor da pele. É tão difícil assim? Suportar dor? Suportar a negatividade como um peso sobre os ombros? E ainda suportar o passado como um demónio que se acorrenta a ti e se arrasta por onde vais, como uma sombra do sol de meio dia? Esta sensibilidade é como um livro, frágil, que à mínima tempestade de destrói, reformula as histórias e essas histórias são como os poros da minha pele, que se libertam perante o amor e se fecham para os ventos maus que por mim passam. Essas histórias que me fazem chorar são ridículas, péssimas até, e ao contar cada uma delas sofro um gozo, gozo não sou pelo demónio que se arrasta mas por todos aqueles que se apresentam à minha frente e me seguem, como burros. Esses choros são provocados por saudações como um breve "Olá" ou um forte "Eu te amo", e isto é algo que é impossível explicar, só é possível explicar a quem sente, e quem sente sou eu, e apenas eu. A inspiração vem com as lágrimas, vem com alegrias e pri